Lauranne

Pandémonium Ah voilà ! L'artiste va écrire un livret de poèmes... Ils ne sont pas écrits. Mais ainsi elle va accepter le réinvestissement de ses sens en des lieux illogiques, des beautés troubles et sombres qui la bouleversent. C'est qu'elle a autre chose à faire, l'artiste ! Oui. Elle va recomposer sa mémoire des tessons qui gisent à ses pieds, construire un monument nouveau à cet hallucinant bordel qui l'étreint, un temple à l'auteur de ses émois illogiques qui corrompent sa vision, un autel où sacrifier officiellement ses velleités d'ascèse déjà pulvérisées, un Panthéon pour son pandémonium ! L'oeuvre précédente est close; et la fleur éclose à nouveau, béante pour l'abeille. Trouver le mot. Juste le mot juste. Ce serait déjà un bel ouvrage. LE mot. Le MOT. L'artiste se plonge dans ses yeux aussi profond qu'elle peut, s'y noie, s'y meurt, s'y pleut. Les siens ? lesquels ? L'écueil. Ses yeux. Souillac, et dans le noir, 4 novembre 2003

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